想起母亲，连同母亲一起涌上心头的还有母亲的那些陶罐们。
腌菜的缸和盛水的缸是粗糙的大陶罐，腌鸡蛋的陶罐和盛糖的陶罐是细腻的小陶罐。母亲把食物放在里面，消磨着自己渐渐老去的容颜，陶罐里溢出对烟火日子的沉思与温暖。
小时候，我独爱母亲盛糖的陶罐。放学回家，母亲还未串门归来，脏兮兮的手，伸进盛糖的陶罐里，抓一把白砂糖填进嘴里。嘴里的甜，荡漾着，悄悄融化，进入胃里。
有一天清晨，母亲煮了白粥。父亲喝白粥喜欢放糖，母亲微笑，示意我：“孩儿，去把糖罐抱来。”
我傻了眼，糖罐里的糖昨天已经见底了。我眨眨眼睛，低头往嘴里扒拉饭，咕哝一句:“我够不着。”
母亲笑着向父亲眨眼，起身，到糖罐前，打开陶罐故作惊讶:“这糖也吃的太快了，他爸，明天赶集别忘了买点白砂糖。”父亲笑着点头。
有一日，我又偷糖，刚塞进嘴里，母亲笑吟吟地站在我面前。慌乱中，糖罐落地，摔成两半，糖撒了一地。我眼泪汪汪地看着母亲，母亲反而像做错事一般，将我抱在怀里，为我擦泪。明明做错事的是我。母亲啊母亲，她多像温暖的阳光，包容幼苗般包容着我。
后来，破了的糖罐锔好了，糖罐还是那个糖罐，只是多了一道锔痕，我却再也没有偷过糖。
旧时光里的老物，总是把易散的光阴凝聚在一起，让那些渐去的故事更加清晰。念起，欢喜自心底溢出。
作者：杨亚爽
